De pedra

Em castelos de pedra minha dor se petrifica.

A condenada e prisioneira da dor, da angústia e do tédio

Eu sei que sou...

E nada mais sei... E nada mais eu saberei dizer de mim.

Choro minhas lágrimas com os olhos da alma.

 Minha alma que nunca se acalma.

A dor que sinto, a mágoa que carrego,

A saudade que tenho... E vivo a espera de quem nunca chega.

Sinto saudades...

Afogo-me num mar de dor por ser a excluída do mundo,

A odiada, a temida e apedrejada.

Por que todos riem de mim? Por quê?

Quem eu sou?

Sou o seio da terra que fora rasgado com o arado cruel.

Sou a ferida que sangra.

Sou tudo que dói e que rasga, que deixa dor,

Saudade...

Você pode

Você pode até viver de aparências, 
Mas, se perder a essência, será como todos os outros: alienado.
Você pode até cobrir-se com as mais belas e caras vestimentas, 
Pode corrigir imperfeições, maquiar-se, 
Mas jamais poderá mascarar a própria dor, o sentimento de impossibilidade.
Jamais poderá acobertar de si mesmo, e muito menos de Deus,
Seus piores defeitos, suas maiores imperfeições e nenhum de seus pecados.
Você pode envaidecer-se do que sabe ou mesmo do que tem
Pode diminuir, humilhar ou destruir alguém
Com a má aplicação tanto do seu conhecimento quanto do que tens
Mas quando o véu das ilusões ceifar dos teus olhos
Humilhado e destruído te sentirás diante da pequenez da tua alma.

A beleza do mundo

Onde está a beleza do mundo?
E de imediato respondo:
Está no nascer do sol
Na chuva que cai fininha... suavemente
Está no piscar das estrelas alegrinhas 
Que riem de nós aqui embaixo
Ah!  A beleza do mundo está na lua solitária,
Que embora sozinha, nunca deixa de iluminar.
Está no fogo aceso, na madeira que vira cinza.
Está no colo de mãe quentinho e gostoso... calminho
Na água do mar, na sua extensão...
Na água que corre e nunca para
Mesmo que não haja um destino final.
Ah! A beleza do mundo está nas pedras 
Que a tudo presenciam silenciosas.
Nas flores que sorriem
Nas borboletas que dançam no ar
Nas folhinhas da árvores que balançam calminhas
Embaladas pelo vento suave
Nas árvores que pedem um abraço
No velho que muito já vivera
E traz no rosto as marcas de sua história.
Ah! Mas a maior e mais pura beleza da existência humana
Está nas crianças e nos "loucos"
Ambos brincam com as flores
Correm atrás das borboletas
Conversam com a lua e as estrelas
Contemplam o nascer do sol
Se maravilham diante do fogo
Se refugiam no colo de mãe... 
E vivem a beleza do mundo.
São, na própria essência, a beleza oculta do mundo.
Por isso, amo as crianças, admiro e muito estimo os "loucos".

O que é o mundo?

O mundo é uma disputa 
Onde todos querem atingir o mais alto degrau
Muito se corre, pouco se alcança
Ganha-se pouco, perde-se ainda muito mais
Perde-se o tempo que nos é destinado a crescer
Moral, intelectual e espiritualmente...

Muitos veem
Mas, infelizmente, poucos são os que enxergam!

Em Roma

Amar, amor
Em Roma
Teu aroma
Meu néctar todo em flor

Beija-flor
Borboleta
Passarinho
Nosso ninho
Meu casulo

Meus desejos, fantasias
Meu ápice, meu suspiro
Meu grito sufocado 
Que sempre fala por mim.

Eu quero amar

Eu quero amar: ninguém
E serei sempre amada 
Na boca dos que mentem bem

Eu quero braços
E bocas e beijos
E sussurros
E promessas absurdas
Ah! Eu quero amar: ninguém

E de amor quero morrer
De êxtase, de prazer... Loucuras
Ah! Eu quero amar: ninguém

Ser poeta

Ser poeta é ter olhos e saber usá-los
É ter olhos para ver e enxergar
Ser poeta é encontrar beleza na feiura
Contentamento na dor
Alegria no sofrimento
E aprendizado em tudo isso.
Ser poeta é ser borboleta
É ser flor, pedra,
Passarinho
É ser viajante no trem da imaginação.
Ser poeta é ser criança
E meio louco até
Ser poeta é, verdadeiramente, começar a ser sábio.